Só nós estamos aqui.

12:12

2008-08-05T12:12:00.001-03:00

And I'll never let you go If you promise not to fade away

2008-08-01T21:04:00.005-03:00

And I'll never let you go If you promise not to fade away

hold you in my arms I just wanted to hold you in my arms hold you in my arms I just wanted to hold you in my arms hold you in my arms I just wanted to hold you in my arms hold you in my arms I just wanted to hold...

2008-07-31T10:58:00.002-03:00

"Alguns homens não buscam nada que tenha lógica"

--------------------------------------------------------............---------------Alfred.

sem título

2008-07-29T00:30:00.010-03:00

texto

frase

palavra

o pensamento é contínuo.

- o resto não.

sem título

2008-07-27T02:02:00.001-03:00

Não preciso cirandar na noite
com objetos imaginários.

Posso navegar por toda a vida
criando meu próprio necessário.

A pequena loucura de quem não diz
me basta.

Tinha um texto longo, bem escrito, planejado, organizado, interessante, colorido, pronto para ser publicado aqui.

2008-07-27T01:19:00.008-03:00

mas em um mundo berrante nada pode ser tão agressivo quanto o silêncio e a fuga, o preto, o branco.

treze de outubro - Angelica Freitas

escrever um poema sem calor em são paulo

um poema sem ação: sem carros, sem avenida paulista

quando eu morava na augusta, escrevia poemas sobre a augusta

a augusta não me deixava dormir

(escrever um poema em que se durma na augusta

e sobretudo, escrever um poema sobre dormir

sem você.) esta é a primavera fajuta da delicadeza

(não consigo terminar este poema).

Tempo

2008-07-20T22:13:00.001-03:00

agora é sempre,
depois é nunca,

espontaneamente,
futuro passado.

por Raphernando (Raphael e Fernando)

Um pé lá, um pé cá.

2008-05-27T10:50:00.003-03:00

É assim:

abraça o quer ganhar e olha o que não quer perder.

Cenário.

2008-05-21T12:53:00.008-03:00

Havia algo de mais seriamente profundo naquela sala de estar. Nos cristais, nos três sofás desgastados, na mesa tabaco, mesa preta. Nas paredes brancas que em sua palidez opaca assumiam a amarelidão da lâmpada - três lâmpadas pouco potentes, coisa de 60 watts sendo uma sempre apagada. Até mesmo na rachadura que tomava a parte lateral de uma das 6 paredes da sala - isso porque as salas podem e devem ter mais de 4 paredes. Uma delas, redonda, inclusive; Outra com uma janela enorme, com vistas para todo o céu que for possível enxergar sob a poluição metropolitana. Outra em branco, vazia, enorme, de frente para a outra que era semi-ocultada.

A rachadura ficava na parte lateral de uma das 6 paredes da sala, cortando suavemente sua cobertura, expondo parte do concreto e um fino vão que dá para a escada de acesso à entrada. A entrada ficava na redonda, de frente para uma também vazia e imensa e branca parede, com algumas marcas de pés e mãos e gordura. O vidro da janela tinha um quebradinho e também uma rachadura, como se isso fosse expressão de algo mais que a coincidência.

Os sofás que eram três eram três e três diferentes. Dois tinham tentado que fossem iguais, mas na quase falta de dessemelhança tinham optado por aqueles mesmos. Cada um junto a cada uma das paredes retas. Faltaram três sofás ou sobraram três paredes? Uma era redonda, outra era curta, na outra estava a estante, também tabaco, também desgastada.

Na parede do sofá quadriculado em laranja e bege desbotados tinha um gancho um pouco enferrujado, um pouco brilhante, um pouco branco da tinta da parede que desgastou e pousou ali. A parede da janela também tinha um gancho e este também era um pouco enferrujado, brilhante, branco pousado. Embaixo-em frente da janela estava o sofá encarnado, desbotado do sol que nem batia nele. Cortina não tinha, mas o varão estava sobre a janela, suportado pelas duas extremidades enquanto no centro estavam os furos, estavam os parafusos, mas o apoio de madeira não.

Uma caixa destampada no chão nada continha e nada conteve, mas estava ali e ali ficaria. Ao seu lado, uma bola por criança nunca jogada, isso já ao pé do terceiro sofá: azul com flores franco-reais estampadas na malha grossa. Pela ação do tempo tanto ele quanto o manto que o cobria - com motivos listrado-jamaicanos - eram um maciço de linhas e espuma laranja desfiadas. O manto era o motivo dos ganchos - já foi uma rede.

A pilha de revistas de decoração ao lado do sofá demonstrava uma intenção, mas essas mesmas de velhas já tinham orelhas, manchas e a impressão escurecida, ou clareada. O próprio chão - madeira - tinha alguns tacos soltos, nos cantos dos quais pulavam um e outro pedacinho da construção. A madeira riscada e também manchada. No canto do batente da porta uns pregos prendiam a madeira à parede, e lá estava metade da trava de segurança - a outra quebrou. Acima uma lâmpada que nunca acendia e, a seu lado, a campainha que nunca cantou.

Sobre a mesa outra caixa, menor, de papel mais tosco, com inscrições estrangeiras. Essa fechada e posta de lado. A seu lado um telefone. Uma caneta. Um papel: algo anotado. Um número de telefone, uma seta, um nome, muitas estrelas, muitas espirais, letras perdidas. Em frente à mesa uma cadeira de couro marrom e metal, giratória. Seu couro com cantos comidos, costuras pretas do tempo e rangido no metal ao girar parecia nunca ter servido assento a pessoa qualquer.

Da fresta entre as folhas da janela vento fresco corria para se juntar ao que vinha sob a porta. Bolinhas de poeira se juntavam em uma dança tribal, até que a brisa cessou e permitiu assentarem de novo, tranqüilamente, entre os tacos e as folhas da pilha de revistas.

Havia ainda algo mais.

Deveria haver algo mais.

Mas tudo ao redor era branco de uma amarelidão opaca e desgastada, rachaduras e frestas.

- Continua -

Queixa

2008-05-17T12:09:00.002-03:00

Um amor assim delicado
....................................Você pega e despreza
...................................................................Não devia ter despertado
....................................Ajoelha e não reza

Dessa coisa que mete medo
Pela sua grandeza
Não sou o único culpado
Disso eu tenho a certeza

Princesa, surpresa, você me arrasou
Serpente, nem sente que me envenenou
Senhora, e agora, me diga onde eu vou
Senhora, serpente, princesa

Um amor assim violento
....................................Quando torna-se mágoa
........................................................................É o avesso de um sentimento
....................................Oceano sem água

Ondas, desejos de vingança
Dessa desnatureza
Bateu forte sem esperança
Contra a tua dureza

Princesa, surpresa, você me arrasou
Serpente, nem sente que me envenenou
Senhora, e agora, me diga onde eu vou
Senhora, serpente, princesa

Um amor assim delicado
....................................Nenhum homem daria
.....................................................................Talvez tenha sido pecado
....................................Apostar na alegria

Você pensa que eu tenho tudo
E vazio me deixa
Mas Deus não quer que eu fique mudo.
E eu te grito esta queixa

Princesa, surpresa, você me arrasou
Serpente, nem sente que me envenenou
Senhora, e agora, me diga onde eu vou
Senhora, serpente, princesa

Fuga sobre a morte.

2008-05-04T20:51:00.007-03:00

Leite-breu d`aurora nós o bebemos à tarde
nós o bebemos ao meio –dia e de manhã nós o bebemos à noite
bebemos e bebemos
cavamos uma cova grande nos ares onde não se deita ruim
Na casa mora um homem que brinca com serpentes e escreve
que escreve para a Alemanha quando escurece teus cabelos de ouro Margarete
ele escreve e aparece em frente a casa e brilham as estrelas
ele assobia e chama seus mastins
ele assobia e chegam seus judeus manda cavar uma cova na terra
ordena-nos agora toquem para dançarmos

Leite-breu d`aurora nós te bebemos à noite
nós te bebemos de manhã e ao meio –dia nós te bebemos à tarde
bebemos e bebemos
Na casa mora um homem que brinca com serpentes e escreve
que escreve para a Alemanha quando escurece teus cabelos de ouro Margarete
Teus cabelos de cinza Sulamita cavamos uma cova grande nos ares onde não se deita ruim

Ele grita cavem mais até o fundo da terra vocês ai vocês ali cantem e toquem
ele pega o ferro na cintura balança-o seus olhos são azuis
cavem mais fundo as pás vocês ai vocês ali continuem tocando para dançarmos

Leite-breu d`aurora nós te bebemos à noite
nós te bebemos ao meio–dia e de manhã nós te bebemos a tardinha
bebemos e bebemos
Na casa mora um homem teus cabelos de ouro Margarete
teus cabelos de cinza Sulamita ele brinca com as serpentes

Ele grita toquem mais doce a morte é uma mestra d`Alemanha
Ele grita toquem mais escuro os violinos depois subam aos ares como fumaça
e terão uma cova grande nas nuvens onde não se deita ruim

Leite-breu d`aurora nós te bebemos à noite
nós te bebemos ao meio–dia a morte é uma mestra d`Alemanha
nos te bebemos à tarde e de manhã bebemos e bebemos
a morte é uma mestra d`Alemanha seu olho é azul
ela te atinge com bala de chumbo te atinge em cheio
na casa mora um homem teus cabelos de ouro Margarete
ele atiça seus mastins contra nós dá-nos uma cova no ar
ele brinca com as serpentes e sonha a morte é uma mestra d`Alemanha

teus cabelos de ouro Margarete
teus cabelos de cinza Sulamita

Paul Celan

Todesfuge - Texto original (em Alemão)

Se meus leitores pudessem ter consciência de alguma verdade sobre mim.

2008-04-20T16:23:00.016-03:00

Esperava que tudo o que tem sido escrito e lido, todas as escolhas de fontes e cores, a mistura que mais sinestésica só poderia ser se pudesse trabalhar também com sons e cheiros e movimento (mas aí possivelmente estaríamos tratando de outra forma artística um tanto próxima por ter os textos como base, um tanto distante por unir outras formas como a dança, o canto, artes plásticas) pudesse trazê-los (ou levá-los) a essa uma consciência real sobre essa alguma verdade sobre mim. Essa alguma verdade não é algo que pode ser lido nas capitulares textualmente nem uma tradução literal de qualquer imagem poética que eu possa ter tentado inutilmente utilizar. É uma linearidade de imagens que, como naqueles jogos no qual alguém estabelece uma regra de associação de palavras e os outros precisam descobrí-la, jogando por horas e horas sem notar o tempo passando, tem me trazido escrevendo durante esse meio-tempo. Mas claro, a visibilidade dessas imagens é tão grande quanto a possibilidade de um leitor que me desconhece descobrí-las. Estão presentes não somente aqui, mas em minha própria pessoa. Eis uma grande questão para os colegas, todos. É uma grande questão para mim mesmo, pois permitir que se disponibilizem visualmente dentro de meu curtíssimo e desprovido de criatividade espectro de ações é de grande dificuldade. No entanto, a manutenção disso é algo que preciso, ainda que virtualmente - no sentido artificial da coisa, não falando na grande-rede - manter. É uma busca idiota, isso é certo, e talvez por isso exista tanta alegorização, afinal, se eu tenho algo em minha mão e abro, esse algo cai e se quebra, eu me ajoelho e tento pegá-lo - esse algo já de desfez - e, ao invés de como um oleiro que toma nas mãos um vaso quebrado e restaura-o tentar restaurar também isso que era meu e tão somente meu, tão interno a mim e tão parte de mim, simplesmente agi como o bom homem moderno que sofre, mas caminha seriamente como se fosse apenas mais um vaso quebrado, com toda a seriedade moderna de quem já se acostumou às perdas. Um chef de cozinha tem por estimação sua colher de prata, suas panelas, seus equipamentos. Um bom chef de cozinha tem ainda suas receitas, guarnições e toques mais bem estimados. E não é assim para a vida? A diferença é que de pouco importa se eu guardo como minha vida o segredo do tipo de abobrinha certa para um Minestroni se eu não tiver para quem cozinhar. A sutil escolha de palavras é essencial, e talvez se a escrita fosse somente para aqueles os quais não se permitiram ainda alguma convivência com esse que outrora foi conhecido como crítico, o controle de palavras - tal qual como o clássico catar feijão, para manter as metáforas gastronômicas - poderia ser feito mais à revelia.

Fiz um rol de palavras proibidas e lá escrevi "..." . Em seguida inseri tudo o que tinha relação paradigmática - como se pudesse definir um critério semântico - até me afastar do que pudesse ser ligado diretamente a essa primeira constelação. mas em níveis secundários, tudo leva a um único e insubstituível sintagma que podia ser transformado em setilhas, redondilhado-maior, sete, sete, sete, sete... 9.000 x 7.

Imagino um círculo com diversos traços circunscritos. Todos, invariavelmente, diagonais. Sete em cada direção. 45x7, 135x7, 225x7, 325x7. O breu os afasta. Vasos quebrados. Pedras preciosas. Irmãs. Esboços de abstrações se repetem em minha mente, sete vezes, como uma se houvesse uma cantiga escondida atrás das letras, cantada por um coro infantil de trinta e nove vozes:

Love, love, love, love, love, love,
Love, love, love, love, love, love,
There's nothing you can do that can't be done.
Nothing you can sing that can't be sung.
Nothing you can say but you can learn how to play the game... It's easy...
All you need is love... All you need is love...
All you need is love, is love... Love is all you need.
(repeat 7x)

2008-03-29T13:33:00.006-03:00

"A futilidade num velho desgosta-me tanto quanto a gravidade numa criança. Vossa Excelência precisa menos cincoenta annos de edade, ou então mais cincoenta de reflexão."

Anthero de Quental

Leia no Google

2008-03-26T13:58:00.004-03:00

You don’t know but that’s okay
You might find me anyway
Don’t you know that i
Belong arm in arm with you, baby
In a town that’s cold and gray
We will have a sunny day
Don’t you know that i
Belong arm in arm with you, baby…

I do not know
Where does it go
When it goes
Suddenly though
Everything’s slow
And i miss you so

.

2008-03-23T15:29:00.003-03:00

Ao romper da manhã apagara-se a lâmpada. Mariana saíra a pedir luz, e ouvira um gemido estertoroso. Voltado às escuras, com os braços estendidos para tatear a face do agonizante, encontrou a mão convulsa, que lhe apertou uma das suas, e relaxou de súbito a pressão dos dedos.

Entrou o comandante com uma lâmpada, e aproximou-lha da respiração, que não embaciou levemente o vidro.

- Está morto! - disse ele.

Mariana curvou-se sobre o cadáver, e beijou-lhe a face. Era o primeiro beijo. Ajoelhou-se depois ao pé do beliche com as mãos erguidas, e não orava nem chorava. [...]

Dois homens ergueram o morto ao alto sobre a amurada. Deram-lhe o balanço para o arremessarem longe. |E, antes que o baque do cadáver se fizesse ouvir na água, todos viram, e ninguém já pôde segurar Mariana, que se atirara ao mar.

À voz do comandante desamarraram rapidamente o bote, e saltaram homens para salvar Mariana.

Salvá-la!...

Viram-na, um momento, bracejar, não para resistir à morte, mas para abraçar-se ao cadáver de Simão, que uma onda lhe atirou aos braços.

2008-03-15T20:14:00.002-03:00

.

.
Tentei muito escrever, mas o que sobrou de meus pensamentos foi isso - branco.

Um Curta-Metragem

2008-03-13T14:08:00.003-03:00

Garimpando no Youtube, descobri esse curta.

Moral da História...

Uma Visão

2008-03-01T01:29:00.004-03:00

Por mais que tentasse não podia me prender às suas laterais. Não havia como subir ou fugir. Em volta me dilacerava a pele pedacinho por pedacinho, tornando uma mistura lilás o sangue que de mim escorria com a parede. Cheguei ao fundo, e para cima o que via eram só pedaços que haviam flutuado naquele espesso ar embriagado. Foram caindo pouco a pouco, me tocaram a carne-viva como se fossem realmente ainda parte, um toque do próprio toque. Os pelos daquelas paredes, ouriçados, gritavam ensurdecedoramente enquanto uivava o vento que passava lá em cima, de onde caí sem perceber. Os sussurros das moções da morte rondavam minha cabeça crua, enquanto mais e mais pedaços se juntavam. Aquele liquido incolor e salgado que escorria pelas laterais eu não entendia, e tentava ao mesmo passo decifrar o lugar onde caí: um vão entre a desilusão e a morte, uma imensidão vazia, em branco. Um coração. Não sabia o que fazer dentro dele.

Quarta-feira.

2008-02-28T13:32:00.002-03:00

Eu vi o sol nascer do azul
no céu da USP,
sozinho.

Caricatura.

2008-02-13T18:00:00.003-03:00

A solidão da liberdade reproduz
as palavras que escrevi em sonho:

A Vida ali. Seus olhos. Um cavaleiro.
Sua missão: salvá-la da prisão Liberdade.

Ele é bonito, vem em farda (terno e gravata),
cabelo e barba, a fala doce, os olhos moles,
a pele clara, os olhos negros.

Corpo fechado, lábios abertos,
Para devorar o sonho que vibrou colorido
sobre as árvores da cidade perdida.

E em labirintos se movem os fantasmas que persigo.

2008-02-07T20:36:00.000-03:00

Se não houvessem montanhas!

Se não houvesse montanhas!
Se não houvesse paredes!
Se o sonho tecesse malhas
e os braços colhessem redes!

Se a noite e o dia passassem
como nuvens, sem cadeias,
e os instantes da memória
fossem vento nas areias!

Se não houvesse saudade,
solidão nem despedida...
Se a vida inteira não fosse, além
de breve, perdida!
Eu não tinha cavalo de asas,
que morreu sem ter pascigo
E em labirintos se movem
Os fantasmas que persigo.

Cecilia Meireles.

La Vénus d’Ille, Prosper Mérimée

2008-02-02T22:14:00.000-03:00

La statue.

J’admirais le naturel parfait de toutes ses réponses ; et son air de bonté, qui pourtant n’était pas exempt d’une légère teinte de malice, me rappela, malgré moi, la Vénus de mon hôte. Dans cette comparaison que je fis en moi-même, je me demandais si la supériorité de beauté qu’il fallait bien accorder à la statue ne tenait pas, en grande partie, à son expression de tigresse ; car l’énergie, même dans les mauvaises passions, excite toujours en nous un étonnement et une espèce d’admiration involontaire.

Parfait.

Porque a frase é de autoria do Silvio Brito.

2008-02-01T12:51:00.000-03:00

Pare o mundo
Que eu quero descer
Que eu não agüento mais
Escovar os dentes
Com a boca cheia de fumaça...

Você acha graça
Porque se esquece
Que nasceu numa época
Cheia de conflitos
Entre raças...

Pare o mundo
Que eu quero descer
Que eu não agüento mais
Tirar fotografia
Prá arrumar meus documentos...

É carteira disso, daquilo
Que até já amarelou
Minha certidão de nascimento
E ainda por cima...

Tem que pagar prá nascer
Tem que pagar prá viver
Tem que pagar prá morrer...

Pare o mundo
Que eu quero descer
Que eu não agüento mais
Esperar a hora de usar
Meu título de eleitor
Emborolado...

E ver no rosto das pessoas
A mesma expressão
De ascensorista de elevador
Mal remunerado...

Pare o mundo
Que eu quero descer
Que eu não agüento mais
Ouvir falar
Na crise da gasolina
Que já vai aumentar outra vez...

E pensar que a poluição
Contaminou até as lágrimas
E eu não consigo mais chorar
E ainda por cima...

Tem que pagar prá nascer
Tem que pagar prá viver
Tem que pagar prá morrer...

Tá tudo errado
Tá tudo errado
Desorientado segue o mundo
E eu não posso mais
Ficar parado...

Tá tudo errado
Tá tudo errado
Eu só quero ter você comigo
E mandar o resto pro diabo...

Tá tudo errado...

Pare o mundo que eu quero descer - Silvio Brito.
(O clipe, que eu desisti de 'incorporar' aqui... ninguém assiste)

Resumo de Janeiro (pt. 1)

2008-01-30T22:45:00.000-03:00

Um Mês de Alegrias.

Se chovesse todo dia!

2008-01-25T23:26:00.000-03:00

A árvore amanheceu em festa.

Dezenas de passarinhos, dos mais variados,
Comiam as frutas que brotam das chuvas
que cairam ontem.

Cantavam enquanto
a água farfalhava as folhas,
movimento simples.

Ocupavam seus bicos com as frutas,
vermelhas, fora de época.

Ternuras...

Lembraram meus irmãos
E um pacote de chiclete,
Correndo pela sala de minha avó.

Quem veio primeiro: o título ou o texto?

2008-01-23T13:16:00.001-03:00

Ia escrever um post bem interessante, algo reflexivo, interno, profundo, com diversos matizes e tons e cores. Desistí. Desisti porque quando cliquei no campo título para escrever o título, escrevi três caracteres "Tud" e então resolvi clicar embaixo, aqui mesmo, no nosso "papel em branco digital", o campo onde o texto flui, para escrevê-lo, sem pensar no título. Aí que me veio a estranha sensação de que o texto já tinha um nome definido e eu estava mudando o rumo dos fatos. E a sensação de que escrevendo o título primeiro eu estaria realizando uma auto-coerção. O texto não teria exatamente um tema específico, gostaria aberto, então o título seria realmente repressivo aos meus pensamentos. Mas e o pensamento do título-frase que me veio à mente quando idealizei tal texto?

Nesse "escrevo o texto ou crio o título", me pus a pensar. Quantos textos escrevo os títulos primeiro, antes de desenvolvê-lo? Em Diagonal, o diagonal surgiu no final. Em Ali. Sépia, o título veio de uma contemplação posterior... E na maior parte também.

Ficou a dúvida e a pergunta que gostaria de compartilhar com vocês:

Quem veio primeiro: o título ou o texto?

O título nasceu na frase acima. E sorrindo.

Canção do exílio

2008-01-20T14:04:00.001-03:00

É verdade. Andei meio sumido.
Mudei de casa, mulher, amigos.
De repente, a barra ficou pesada
e não foi fácil encontrar abrigo.

Recolhi meu time de campo,
tresli versos de Drummond:
- Fique torto no seu canto.
Confesso que até foi bom.

Levei a vida de um clandestino,
no começo, doeu pra burro.
Depois compreendi: meu destino
era caminhar pelo lado escuro.

Fui posto em xeque, à prova
concha ambígua do ostracismo.
Mas, construí uma vida nova
sem rancor, surto, onanismo.

Hoje, novamente, me recifro,
nesta antiga canção do exílio.
Sob o forte sol do isolamento,
viso os territórios do princípio.

Augusto Massi

A Chuva.

2008-01-20T12:25:00.000-03:00

É uma linda música.

Supernovas, Esmeraldas.

2008-01-19T15:42:00.001-03:00

Meu próprio colapso se misturou a teus movimentos,
minhas palavras se embaralharam em tua boca.

Teus passos se transformaram em meu ritmo,
teu corpo meu diapasão, teus olhos, meu mar,
esmeraldas.

Teus ouvidos, minha boca.
Tua expiração, minha inspiração.

Tua mente, meu pensamento.

Teu próprio colapso se misturou a meus movimentos,
tuas palavras se embaralharam em minha boca.

Passeei largamente por
passarelas de entardeceres,
toques singelos, olhares.

Olhei para um céu de supernovas
e me embebi de teu reflexo num mar,
esmeraldas.

Olhei para um céu de esmeraldas
e me embebi de teu reflexo no mar:
Supernovas.

Cheia.

2008-01-18T18:15:00.000-03:00

Janeiro virou mês de cheia.

Ê vida cheia... Cabeça cheia.

Um pequeno monólogo para teatro.

2008-01-15T23:00:00.000-03:00

São 23h00 e me deu sono.

Mas eu precisava dizer que são 23h, porque são.

Meu relógio diz que são 23h e eu acredito nele.

Segundo o horário de Brasília, são 23h, no horário de verão.

Horas, horas, horas.

Queria um mundo sem relógios.

Sem relógios, sem relógios, sem relógios.

Impontual, impreciso, inesperado...

Sem horas, sem horas, sem horas.

Sem espera. Espera... Espera...

Ainda bem que o que vem sempre é o inesperado.

Não é.

Oras. Que horas são?

Porque repetir, repetir e repetir?

Já são vin-te-três-ho-ras.

E o esperado é que o menino vá dormir.

Vai dormir, vai...

Vai dormir, menino.

Vou, porque já são 23h. Leia bem, vin-te-três.

e três, e três, e três, e três, e três.

É a hora do trem das onze. que passa e faz tchetchec, tchetchec, tchetchec, tchetchec. E o menino, vejam bem, menino, desce. E vai para casa. Porque é tarde, já, tarde, e, coitado, tem, é, tem que.

Vai logo.

Vaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaai.

Não sei porque tanto esforço em se fazer / me fazer / fazê-lo / fazer ir.

Acho que foi, fui. Estava com sono. E eu não resisto muito ao sono, sabe-como-é.

Isso podia se chamar escalafobético. É, um ótimo nome... Acho que vou estampar em vermelho e verde isso em todas as minhas camisetas e camisas. A minha cara.

Hum, tenho amigos com quem outros termos combinariam melhor.

tem um que seria, Espertalhão. assim, sem artigo nem mais nada, porque ele não precisa. ele é muito bom no que faz.

Ainda bem que, tirando um certo f, a gente não dá nome pros amigos. se desse metade deles não seriam mais, hoje.

Isso se chama psicopatologia. E grave.

Por isso que o menino tem que dormir.

O Menino

Tem

Que

Ir

Dormir

E

Dormir.

E acordar daqui uns anos

Olhar pra trás

E pensar

Como foi bom

Poder dormir

e deixar passar

o sofrimento

da juventude

daqueles anos

que graças a Deus

(e ele acredita)

não voltam mais

a não ser em sonhos

que o atormentam

todas as manhãs

tardes

e

noites.

Então o Pierrot se deita no canto do palco, e inicia-se o primeiro Ato.

Lighthouse Family

2008-01-12T20:00:00.000-03:00

É uma das poucas bandas de que gosto, assim, profundamente, sem restrições. Sejam os clipes, as músicas ou as letras, tudo merece uma apreciação delicada... Abaixo alguns trechos de algumas músicas que de alguma forma têm me tocado, por esses dias...

Ain't no sunshine when she's gone
It's not warm when she's away
Ain't no sunshine when she's gone
And she always gone too long anytime she goes away

Wonder this time where she's gone
Wonder if she's gone to stay
Ain't no sunshine when she's gone
And this house just ain't no home
Anytime she goes away

***

Sometimes I get tired
of this "me first" attitude.
You are the one thing
That keeps me smiling.
That's why I'm always
wishing hard for you.
Cause your light
shines so bright
I don't feel no solitude
You are my first star at night
Id be lost in space without you

And I'd never lose my faith in you
How will I ever get to Heaven, if I do...

***

How many times you gonna let me down?
You're keeping me hanging on I say
I'm wrapped around your finger
Never believed that if I find myself
Looking up to the upper hand and
Loving every minute

***

Don’t wanna complain, the weather could be worse
But I wish I’d learned from my mistakes
Don’t really need no clever words
To understand what’s in your face

***

Got a picture of a glorious day
A sunny afternoon, somewhere with a view
And I don't care what its all about
As long as I'm with you

***

You don't have to change the way you are
I really don't think you're giving yourself a chance
I wish you could hear someone who says
Baby, don't change, baby, don't change
Do your own thing, you're beautiful the way you are

You really don't
You don't have to change
Give yourself a chance

***

I won't let it get to me
But I'm gonna miss you badly

I wish I knew how I'm gonna be happy without you
I don't know what I'm supposed to do
I wish I knew how I'm gonna be happy without you
In a different world without you

***

It's always the same
At the end of the day
You always want what you haven't got.

Redondilhas

2008-01-12T19:00:00.000-03:00

Menores:

E a / go / ra, / Jo / sé?
A / fes / ta a / ca / bou,
a / lu / z a / pa / gou,
o / po / vo / su / miu,
a / noi / te es / fri / ou,
e a / go / ra, / Jo / sé?
e a / go / ra, / Vo / cê?
Drummond

Maiores:

Vou / -me em / bo / ra / pra / Pa / sár / gada
Lá / sou / a /mi / go / do / rei
Lá / te / nho a / mu / lher / que eu / que / ro
Na / ca / ma / que es / co / lhe / rei
Manuel Bandeira

Meus / o / lhos / te o / fe / re / ço:
es / pe / lho / pa / ra / fa / ce
que / te / rás, / no / meu / ver / so,
quan / do, / de / pois / que / pa / sses,
ja / mais / nin / guém / te es / que / ça.
Cecília Meireles

A / Se / rra / do / Ro / la- / Mo / ça
Não / tinha e / sse / no / me / não...
E / les / e / ram / do ou / tro / lado,
Vie / ram / na / vi / la / ca / sar.
E a / tra / ve / ssa / ram / a / serra,
O / noi / vo / com a / noi / va / dele
Ca / da / qual / no / seu / ca / valo.
Mário de Andrade

Agora a pergunta: O verso livre é livre de rima, mas e a métrica? E o ritmo? Claro, claro, a redondilha se aproxima da prosódia do português, mas... Se aproxima? De qual das prosódias do português? Cada dialeto possui uma prosódia, a leitura realizada por cada variante é diferente... Compreendem?

Bem, vou pensar um pouco mais sobre isso depois proponho um pensamento melhor... Por enquanto fica a apresentação da curiosidade... Mas isso vale um estudo. Quem sabe... Quem sabe...

(PS: Em poemas do Oswald não encontrei nenhum exemplo assim... Talvez seja coincidência. Talvez não.)
(PS II: Claro que eu não pensei nisso sozinho. Crítica Contemporânea Francesa pensou isso com os alexandrinos... Porque não fazemos nas redondilhas e nos decassílabos?)

Eu acordei, não tem ninguém.... ao lado...

2008-01-07T08:30:00.000-03:00

Eu ando pelo mundo prestando atenção
Em cores que eu não sei o nome
Cores de Almodóvar
Cores de Frida Kahlo, cores
Passeio pelo escuro
Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve
E como uma segunda pele, um calo, uma casca,
Uma cápsula protetora
Eu quero chegar antes
Pra sinalizar o estar de cada coisa
Filtrar seus graus
Eu ando pelo mundo divertindo gente
Chorando ao telefone
E vendo doer a fome nos meninos que têm fome

Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela
(quem é ela, quem é ela?)
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle

Eu ando pelo mundo
E os automóveis correm para quê?
As crianças correm para onde?
Transito entre dois lados de um lado
Eu gosto de opostos
Exponho o meu modo, me mostro
Eu canto para quem?

Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela
(quem é ela, quem é ela?)
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle

Eu ando pelo mundo e meus amigos, cadê?
Minha alegria, meu cansaço?
Meu amor cadê você?
Eu acordei
Não tem ninguém ao lado

Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela
(quem é ela, quem é ela?)
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle

A raposa e o gato

2008-01-01T12:52:00.000-03:00

Houve, uma vez, um gato, o qual, indo à floresta, encontrou a senhora raposa e pensou com seus botões: "Ela é muito sabida e esperta, e tem muita influência na sociedade; então, dirigiu-se a ela com toda a amabilidade:
- Bom dia, prezada senhora raposa! Como vai? Como está? Como passa com essa carestia que há?
A raposa, cheia de empáfia, fitou-o da cabela aos pés, indecisa se devia ou não responder-lhe; finalmente disse:
- Seu limpa-barbas, louco pintado, morto de fome, pega-ratos atrevido, que te deu na telha? Ousas perguntar-me como vou passando? Quem te ensinou isso? Dize-me, quantas artes conheces?
- Conheço apenas uma só, - respondeu com toda a modéstia o pobre gato.
- E que espécie de arte é essa? - perguntou a raposa.
- Quando os cães me chegam aos calcanhares, sei trepar numa árvore e pôr-me a salvo.
- É tudo o que sabes? - disse a raposa; - Pois eu possuo cem artes e ainda por cima possuo um saco cheio de astúcia. Causas-me dó! Vem comigo, eu te ensinarei como deves fazer para fugir dos cães.
Exatamente nesse momento chegou um caçador com quatro cães. O gato, mais que rapidamente, trepou numa árvore e aninhou-se no galho mais alto, ficando oculto pela folhagem, e de lá de cima gritava:
- Abra o saco, senhora raposa! Abra o saco!
Mas os cães já haviam agarrado a raposa e não a soltavam.
- Aí, senhora raposa! - ia gritando o gato - com todas as suas artes acabou caindo na armadilha; se soubesse apenas uma como eu, teria salvo a vida!

Irmãos Grimm

Shhhh! Passa, passa!

2007-12-31T21:02:00.000-03:00

Xô 2007...

. . . . . . Que . . . . . .

. . . 2008 . . .

Seja MELHOR para todos!
. . .
. .
..
.
.
.
.
.
.
.

Daria uma tirinha...

2007-12-29T20:04:00.000-03:00

Sempre quis um walkie talkie, mas nunca comprei...

Nunca tive quem ficasse com o outro comunicador...

Depois descobri que não precisava de um desses... =)

Dans Paris

2007-12-29T11:21:00.000-03:00

O Trailer... (com legendas em inglês... ¬¬")

Uma cena

Uma das duas cenas mais bonitas do filme...

E a cena mais bonita do filme é a cena final, com os dois irmãos... Então não vou colocar aqui né... rs.

Eu colaria algum comentário do filme aqui, estou procurando algo que não caia no lugar-comum do "o filme é bonitinho, os atores charmosos, a história bem-feita". Em todo caso, gostei deste [do G1].

Agradeço à Carla pela sugestão de filme... E ao pessoal pela companhia (como sempre maravilhosa) ontem... Mesmo com pessoas faltando... (essas meninas...) =/

Olha que bonitas essas melancias:

2007-12-26T18:53:00.000-03:00

Hahaha... Me lembraram o Carlos comentando uma certa camiseta verde de alguém.

Mas essas melancias são tão expressivas... Bunitinhas!

Olha, é Natal!

2007-12-25T00:00:00.000-03:00

Psiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii POC!

Psiiiiiiiiiiiiiiiiiii POC!

Pfff. (falhou).

Psiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii POOOF!

POF POC PÓU

POF!

POF!!!!!!!

POW!

Todos os olhares vidrados no céu.
Fogos.
Alguém olhou um pouco mais acima?

Feliz Natal a todos,
meus amados e amadas amigos e amigas.

Je ne suis qu'a moi.

2007-12-23T15:25:00.000-03:00

2007-12-22T14:38:00.001-03:00

- O que você sente? Você sente tristeza? Um aperto no peito...?
- ...
- Não?
- ( )
- Você sente raiva? De mim... Dela, dele... De alguém? O que você sente?
- Sinto raiva não... Não sinto, mesmo...

Não sinto nada.

Esfacelamento

2007-12-16T20:26:00.000-03:00

Castelo de areia:
Minha casa.

Céu negro,
Temporal.

Choveu, ruiu:
Adeus.

but that does'nt mean that i am dead...

Paulo Leminski

2007-12-15T21:50:00.000-03:00

    você está tão longe
 que às vezes penso
    que nem existo

    nem fale em amor
 que amor é isto







(Comentário: Alguma coisa bonita, só pra variar um pouco...)

O meu "Espontâneo"

2007-12-13T10:55:00.000-03:00

Nem os mais sublimes olhos fremosos entendem minha loucura? Algumas coisas me fazem pensar diferentemente do que normalmente defendo. Mas como são idéias que defendo não devo simplesmente debatê-las em público, comigo mesmo, não é? Será que isso seria um convencimento de mim mesmo sobre as idéias que tento me impor? se for assim venci mais uma vez de mim mesmo. Bom, deixando isso de lado, vamos ao que importa. - Sabe que "o que importa" me lembra uma música: O que me importa seu carinho agora, Se é muito tarde para amar você, O que me importa se você me adora, Se já não há razão para lhe querer, O que me importa ver você sofrer assim, Se quando eu lhe quis você nem mesmo soube dar... amor... O que me importa ver você chorando, Se tantas vezes eu chorei também, O que me importa sua voz chamando, Se pra você jamais eu fui alguém, O que me importa essa tristeza em seu olhar, Se o meu olhar tem mais tristezas pra chorar que o, seu... O que me importa ver você tão triste Se triste fui e você nem ligou O que me importa o seu carinho agora Se para mim a vida terminou..." - E o que realmente importa? Ahá! Voltemos então desse pequeno 'traços' (já que preferi usar traços... no lugar do par curvadinho). A fala verdadeira não é dita... E, clááro, eu preciso (sempre) complexificar meus diálogos comigo mesmo...
Quem sabe assim um dia, desisto de pensar. Ou desisto de escrever, ou desistem de ler (ideal?)

Tenho ouvido muito a banda Zofka, a Myriam Russo tem uma voz linda, e cantando em francês, claro. Uma frase da música dire adieu, diz: pour jamais plus s'oublier. Eu entendo o que é esse tal de jamais plus oublier. Acho que por isso que gosto tanto do Rubem Fonseca. Mas o que tem a ver ele? É, e por isso gostei tanto do São Bernardo. Olha que bonito. Isso até daria uma análise do massi. Pseudo-contrastiva, emotiva, autobiográfica. O que é bonito, vamos dizer, nesses textos, vamos dizer?

Eu acho que no fundo no fundo a Andressa e o Felipe me entendem. É, talvez o Rapha. Tudo isso porque, tenho certeza, alguém está tentando acreditar que as coisas vão melhorar, ultimamente.
E as aulas de francês vão de mal a pior. Na última, rolou um "êêêêêêpaaa" do Paulo. Culpa do Passé Composé. É tipo dona de casa dando remédio pro bichinho de estimação. Não entende que é só fazer uns carinhos e distrair o bichinho que o remédio vai? passé composé...

Faz tempos que não escrevo um post assim. Não assim no sentido de 'dessa forma', sendo tomado como base e pressuposto forma como "prosa".

A grande questão desse texto é a necessidade da expressão, mesmo quando na aparente falta de correlação entre forma e conteúdo, se é que contra os pressupostos teóricos já tão pré-fixados eu poderia realizar algum comentário... E eu já tentei tanto comentar contra pressupostos teóricos pré-fixados...

Mas vejam que interessante, e isso é o que é bonito, vamos dizer, nisso. Eu aprendi a simplesmente aceitar, sem entender, e por mais que pareça uma digressão complexa, é tudo muito simples... Mas da apresentação simples também faz parte a explicação de cada termo, ou seja, para simplificar, como os realistas, prolongamos, então após prolongar, como foi explicado, se complexifica, e o conceito inicial é perdido-subvertido-abandonado ou arruma-se uma explicação pra isso. Mas e quando você não quer explicar nem entender? Então, ora bolas, não me amole, o que a gente precisa é um pouquinho de compreensão e tranqüilidade (usando a trema enquanto ainda posso). compreensão no sentido de entendimento entre pessoas, não no stricto sensu etc, mas no sentido de acordo.

Eu acredito na arbitrariedade. E eu tenho certeza que, se não fosse essa frase que começou com "E eu tenho certeza", ou seja, se o texto terminasse com efeito em "Eu acredito na arbitrariedade", seria grande-facilitador para que todos os comentários sobre esse texto fossem: "Eu acredito tb!" ou "Eu não acredito", ou "Viva saussure" ou coisas assim... E eu queria tanto que fosse lido tudo, sabem. Nem precisa comentar, eu sei que lê. por isso escrevo. porque eu sei que lê.

Esjó...

2007-12-13T10:25:00.000-03:00

A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou...
não existe porta;
o mar secou;

Você é duro?

Sozinho no escuro,
marcha para onde?

Le Toi Du Moi...

2007-12-11T11:23:00.000-03:00

*

T'es le laurel de mon hardy
T'es le plaisir de mon soupir
T'es la moustache de mon trotski
T'es tous les éclats de mon rire
Tu es le chant de ma sirène
Tu es le sang et moi la veine
T'es le jamais de mon toujours
T'es mon amour t'es mon amour

Despedidas musicais...

2007-12-09T09:45:00.000-03:00

Me diga como você pode
Viver indo embora
Sem se despedaçar
Por favor me diga agora
Ou será...
Que você nem quer perceber?
Talvez você
Seja feliz sem saber...

Por favor não vá ainda
Espera anoitecer
A noite é linda
Me espera adormecer
Não vá ainda
Não, não vá ainda...
Espera anoitecer...

2007-12-09T08:24:00.000-03:00

O que me seria sem a tua poesia?

Você nasceu para a literatura.

Poesia ou prosa?

Sei lá... eu diria: minha inspiração.

2007-12-05T22:57:00.000-03:00

"Nunca tive medo de desistir. Muito mais covarde é aquele que insiste, apenas para não assumir, 'sou fraco'. Já não tenho mais a pretensão de insistir, se é que a houve - houve... E por isso ainda choro todas as noites... Insistir? Perda de tempo. Estou convencido de minha fraqueza"

Disse o poeta. Ou queria ter dito. Ao menos pensou. Mas ele sabe que é fraco o suficiente para não falar. Já não há mais palavras em seus olhos - provedores de suas melhores falas.

Um sopro do vento,

2007-12-05T13:19:00.001-03:00

E seu manto passa
suavemente
por minha face
ruborizada
por esse toque
que me aquece
com todo o encanto
de um sopro morno
de um vento doce
num fim de tarde
em qualquer lugar...

Áporo: A Revista da Letras

2007-12-03T12:05:00.000-03:00

Acontecerá essa semana (06/12) o lançamento da Revista Áporo a Revista da Letras. Enviei um texto... Mas para quem lê assiduamente o blogue... Já devem tê-lo visto... Alí. Sépia.

Para as próximas edições - parafraseando o pessoal da Revista - ...Enviem seus textos...!

Ali. Sépia.

Quando minha mão
corre em teus cabelos
há um desejo imenso
de ficar ali.

Paisagem,
sépia.
Vermelho,
prata.

Porque será que esses
minutos-segundos
passaram tão rápido
e eu fiquei ali?

Paisagem,
preto e branco,
neve. Nuvem.

Porque ainda seus olhos brilham com aquela mesma força?

Paisagem,
leve. Morna.
Beijo de vento.

Aquele dia,
à meia luz,
a meio-olhar,
em meio ao nada
em movimento,
eu senti que a porta paulatinamente se fecharia para mim.

Se fechou, se foi.
E eu continuei ali.

Mas ainda o vermelho e o prata são os que melhor combinam contigo nestas fotografias.

Sépia.

Say it's not true

2007-12-02T11:09:00.000-03:00

A primeira música inédita do Queen em 10 Anos.

Escrita como um presente de Roger Taylor (baterista também autor de Radio Ga ga dentre outras) para Nelson Mandela, está disponível para download no site da banda. Um bom adjetivo que pode definir a música é: Dolorosa. E dolorosa justamente porque tem um tema doloroso, acordes de desabafo e um corte profundo: um pedido da banda que fundou a 46664 juntamente com o próprio Mandela, buscando o extermínio desta praga que assola não somente a África, mas também a Inglaterra, a Europa e todo o mundo. Não há quem seja imune, se não se prevenir... Espero que a música recém-lançada emplaque... Mas ainda soa como trilha sonora de comédia-romântica... Se bem que tem a guitarríssima que é única e tal... Vamos ver.

The harder we play
The faster we fall
When we think that we know it all
We know nothing at all

The letter arrives
Like a bolt from the blue
So what's left of your lives
All your dreams lost to you

Say it`s not true
Say it today
When I open my eyes
Will it all go away

Say it's not true
Say it's not real
Can't be happened to you
Can't be happened to me

It's hard not to cry
It's hard to believe
So much heartache and pain
So much reason to grieve

With the wonders of science
All the knowledge we've stored
Magic cocktails for lives
People just can't afford

Say it's not true
You can say it's not right
So hard to believe
The size of the crime

Say it's not true
You can say it's not right
So hard to believe
The size of the crime

Say...
Say it's not real...
Could be happened to you
Could be happened to me

Para baixar a música e apoiar a campanha:
www.queenonline.com/sayitsnottrue

Culinária Maniqueista

2007-12-01T17:28:00.000-03:00

Doce ou salgado?
Queria é que fosse agridoce,
como esses olhares...

[C'est un haicai?]

2007-11-25T17:44:00.000-03:00

2007-11-25T14:37:00.001-03:00

Será que eu tenho transtorno bipolar?

Uma criança me perguntou, dia desses...

2007-11-25T13:39:00.000-03:00

Por que passar 10 horas do dia trabalhando, morrer aos pouquinhos dentro do próprio túmulo, se tornar estressado, pálido pela luz fluorescente? Por que ainda depois disso a gente tem que ir pra faculdade, passar mais de duas horas no transporte ruim, chegar atrasado e ainda receber olhares de repreensão, ficar lá para uma aula vazia durante duas horas e meia e levar mais uma e meia para voltar? E ainda chegar em casa, ter 5 horas para dormir e acordar na hora pra chegar na hora. Por que temos que chegar na hora? Que diferença faz? Por que eu não posso perguntar isso? E não posso falar? E não devo falar? E por que quando falo ainda falam que é demais? Eu tenho tanto, ainda aqui dentro, pra dizer...
Por que não posso parecer cansado quando estou cansado, por que tenho que sorrir quando estou triste, por que tenho que fingir que não me importo com o que me importo? Por que tenho que concordar? Por que não posso chorar? Por que as pessoas gritam? Por que me sinto diferente? Por que eu devo ser um pierrot? Para que a diversão? Padrão? Incompreensão? Por que complicar? Acusação? Repreensão? Cobrança? Por que tudo é um problema, tudo se torna um problema, é feito problema?
Que diferença fazem 10 minutos? Ou mais? Para quê tanto esforço?

É difícil acostumar a viver no vazio.

Se aconteceu algo? Não, nada de diferente. Se há algum problema? Sim, muitos. Como sempre houveram. E a gente vai matando (os problemas ou a si mesmo), diariamente, até quando der. Quando não der mais...

Anônimo disse...

2007-11-24T23:50:00.000-03:00

"Punir a todos, com toda a força possível."

21 de Fevereiro de 2007 20:12

Eu não me lembrava mais disso. Estive relendo meu blog do fim pro começo hoje. Vendo textos temas e imagens recorrentes. Desse comentário eu não lembrava. Ah, é legal ser ameaçado de vez em quando... principalmente quando é um anônimo... Mas já faz tempo. Ele já deve ter nos punido sem sabermos... E deve estar punindo outros agora... É. Deve ter me punido.

(esse post deveria se chamar: "hãn?")

Pela Opacidade

2007-11-24T16:51:00.000-03:00

(O texto abaixo foi base para o encontro de hoje no curso Crítica Contemporânea Francesa. Para conhecer mais do autor, segue linque de texto sobre Glissant, de Claudia Amigo Pino.

O curso tem sido brilhante, e inclusive são muito estimulantes a qualidade das discussões e a maneira como tem sido levado. O texto abaixo, como diria o Rapha, não trata somente de Crítica Literária ou Poética, de Relações Humanas ou reflexo das repressões sofridas. É um texto que abre a mente e nos leva a novos pensamentos. ...E isso não seria uma premissa no que estudamos nós, pretensos-ditos estudantes do pensamento crítico-literário?) É algo que não se pode deixar de ler.

- PELA OPACIDADE -

Quando eu apresentava a questão: "nós reivindicamos o direito à opacidade", ou argumentava a seu favor, ainda há alguns anos, meus interlocutores protestavam: "Que retrocesso bárbaro! Como se comunicar com que não se compreende?". Mas a mesma reivindicação, formulada em 1989 diante de públicos muito diversos, suscitou um interesse novo. Esgotou-se, por ora, a atualidade da questão das diferenças (do direito à diferença).

A teoria da diferença é preciosa. Ela permitiu lutar contra as reduções provocadas, em genética, por exemplo, pela presunção de excelência ou de superioridade de raça. O Sr. Albert Jacquard (Éloge de la différence, Éditions du Seuil, 1978), desmontou os mecanismos desta barbárie e mostrou o quanto sua pretensão a um fundamento "científico" foi irrisória. (Chamo de barbárie o retorno e a exasperação de si, tão inconcebíveis quanto suas conseqüências de crueldade.) Ela também permitiu reconhecer, se não a existência, ao menos o direito das minorias que se dispersam na totalidade do mundo, além de defender seu status. (Chamo de "direito" o escape longe das legitimações, ancoradas, implícita ou resolutamente, na posse e na conquista).

Mas a própria diferença pode ainda revelar uma redução ao Transparente.

Se nós examinarmos o processo da "compreensão" dos seres e das idéias na perspectiva do pensamento ocidental, reencontraremos no seu princípio a exigência desta transparência. Para poder "compreender-te" e, então, aceitar-te, preciso levar tua densidade à escala ideal que me fornece elementos para comparações e talvez para julgamentos. Eu preciso reduzir.

Aceitar as diferenças é certamente perturbar a hierarquia da escala. "Compreendo" tua diferença, quer dizer, eu a coloco em relação sem hierarquizar com minha norma. Admito tua existência em meu sistema. Eu te crio novamente. - Mas talvez seja preciso acabar com a própria idéia de escala. Comutar qualquer redução.

Não apenas consentir no direito à diferença, mas, antes disso, no direito à opacidade, que não é o fechamento em uma autarquia impenetrável, mas a subsistência em uma singularidade não redutível. Opacidades podem coexistir, confluir, tramando os tecidos cuja verdadeira compreensão levaria à textura certa da trama e não à natureza dos componentes. Renunciar, por um tempo talvez, a essa velha assombração de surpreender o fundo das naturezas. Seria grandiosa e generosa a iniciativa de inaugurar tal movimento, cuja referência não seria a a Humanidade mas a diferença resultante das humanidades. Caduca, assim, a dualidade de pensar em si mesmo e pensar o outro. Qualquer Outro é um cidadão e não mais um bárbaro. O que está aqui está aberto, tanto quanto o de lá. Eu não saberia projetar de um a outro. O aqui-l[a e a trama que não trama fronteiras. O direito à opacidade não estabeleceria o autismo, ele fundamentaria realmente a Relação, em liberdades.

Dizem-me então: "o senhor que amontoa tão tranqüilo suas poéticas nas crateras da opacidade, o senhor que afirma ultrapassar tão serenamente o prodigioso trabalho de elucidação executado pelo Ocidente, na verdade fala sobre o Ocidente em todo canto do seu pequeno território". - "E do que o senhor quer que eu fale, para começar, senão dessa transparência que pretendeu nos reduzir?Pois se não avanço por aí o senhor logo me verá reduzido a uma criança birrenta, convulsiva e impotente. Eu começo por aí. Ao que concerne a minha identidade, me arranjarei por conta própria". É preciso dialogar com o Ocidente, que é em si mesmo todo contraditório (é o argumento com o qual freqüentemente me confronto quando falo das culturas do Uno), e a ele atribuir o discurso complementar de quem quer dar com. E vocês não vêem que nós estamos implicados em seu devir?

Apenas considerem a hipótese de uma Europa cristã, segura de seu Direito, reunida em sua universalidade recomposta, tendo então novamente convertido suas forças em um valor "universal" - compondo um triângulo com a potência tecnológica dos Estados Unidos e a soberania financeira do Japão -, e terão uma idéia do silêncio e da indiferença que cercariam de vácuo, pelos cinqüenta anos seguintes (se podemos assim quantificar), os problemas, as dependências e os sofrimentos caóticos dos países do Sul.

Considerem igualmente que do próprio Ocidente são oriundas variantes que, cada uma a seu tempo, contradisseram seu impressionante itinerário. É nisto que ele não é monolítico, e por isto é preciso certamente que ele se misture. Toda esta questão consiste em saber se isto se dará ao modo das participações ou ao modo das antigas imposições. E mesmo assim, não nos iludiríamos sobre as realidades; apenas colocar a questão já é começar a mudar seus dados.

O opaco não é o obscuro, mas pode sê-lo e ser aceito como tão. Ele é o não-redutível, que é a mais vivaz das garantias de participação e confluência. Nos vemos então longe das opacidades do Mito ou do Trágico, cujo obscuro carregada exclusão e cuja transparência apresentava uma tendência a "compreender". Há neste verbo compreender o movimento das mãos que tomam o entorno e o trazem a si. Gesto de fechamento, quiçá de apropriação. Prefiramos a ele o gesto do dar-com [donner-avec], que cria uma abertura na totalidade.

É preciso neste ponto que eu me explique sobre esta totalidade tanto por mim alardeada. É a própria idéia de totalidade, tal como o pensamento ocidental soberbamente exprimiu, que se encontra ameaçada de imobilidade. Propusemos que a Relação é totalidade aberta em movimento sobre ela mesma. Isto significa dizer que o que subtraímos desta idéia, tal como ela assim se forjou, é o princípio de unidade. O todo não é, neste caso, a finalidade das partes: pois a multiplicidade na totalidade é totalmente uma diversidade. Digamos novamente, de modo opaco: a própria idéia de totalidade é um obstáculo à totalidade.
Já declaramos a força poética da qual pensamos que ela se origina no lugar do conceito assimilador de unidade: é a opacidade do diverso que anima a transparência imaginada da Relação. O imaginário não conduz as exigências restritivas da idéia. Ele prefigura o real sem determiná-lo a priori.

O pensamento da opacidade distrai-me das verdades absolutas, das quais eu acreditaria ser o depositário. Longe de recuar-me no inútil e no inativo, ele relativiza em mim os possíveis de toda ação, sensibilizando-me aos limites de qualquer método. Trata-se de desdobrar o leque das idéias gerais? Trata-se de manter-se tenaz mente no concreto, na lei do fato, na precisão do detalhe? Trata-se de sacrificar o que parece menos importante em nome da eficácia? O pensamento da opacidade me resguarda das vias unívocas e das escolhas irreversíveis.

Ao que concerne a minha identidade, me arranjarei por conta própria. Quero dizer que não a aprisionarei em nenhuma essência, igualmente atento para não confundí-la em nenhuma amálgama. Mas aceito que ela me seja por vezes obscura sem mal-estar, surpreendente sem desapropriação. Os comportamentos humanos têm natureza fraca; tomar consciência deles, renunciar a trazê-los à evidência de uma transparência significa talvez contribuir para atenuar o peso que exercem sobre todo indivíduo quando este começa a não "com-preender" suas pró´rias motivações, a se desmembrar desta maneira. A regra da ação (o que chamamos ética, ou o ideal, ou simplesmente a relação lógica) ganharia, em evidência real - em não ser confundida na transparência preconcebida de modelos universais. A regra de toda ação, individual ou comunitária, ganharia em perfazer-se na vivência da Relação. É a trama que dita a ética. Toda moral é utopia. Mas esta moral não o seria senão no caso em que a própria Relação teria afundado numa absoluta desmesura do Caos. A aposta é que o Caos é ordem e desordem, desmesura sem absoluto, destino e devir.

Posso então conceber a opacidade do outro para mim, sem que eu cobre minha opacidade a ele. Não necessito "compreendê-lo" para sentir-me solidário a ele, para construir com ele, para amar o que ele faz. Não necessito tentar tornar-me o outro (tornar-me outro) nem fazê-lo à minha imagem. Esses projetos de transmutação - sem metempsicose - são resultados das piores pretensões e das mais altas generosidades do Ocidente. Eles designam o destino de Victor Segalen.

A morte de Victor Segalen não é senão uma resultante fisiológica. Lembramo-nos da confidência que fez, nos últimos dias de sua existência, sobre o abandono de seu corpo, do qual ele não podia nem diagnosticar a doença nem controlar o perecimento. Saberemos sem dúvida, com a ajuda do progresso da medicina e os sintomas reunidos, o que o matou. E sem dúvida pôde-se dizer em seu meio que ele faleceu de uma espécie de falência generalizada. Mas acredito pessoalmente que ele pereceu da opacidade do Outro, da impossibilidade em que se encontrou de perfazer a transmutação que sonhava.

Marcado, como todo europeu de seu tempo, por uma dose considerável, mesmo se inconsciente, de etnocentrismo - mas possuído, mais do que qualquer de seus contemporâneos, dessa generosidade absoluta e completa que o impulsionava a realizar-se em outro contexto -, sofreu a contradição maldita. Sem poder saber que a transferência em transparência ia de encontro ao seu projeto, e que, ao contrário, o respeito às opacidades mútuas o teria cumprido, ele heroicamente consumiu-se no impossível de ser Outro. A morte é a resultante das opacidades, e por isso sua idéia não nos deixa.

Por outro lado, a opacidade funda um Direito: isto seria o sinal de que ela entrou na dimensão política. Temerária perspectiva, menos perigosa talvez do que as errâncias a que conduziram tantas certezas e verdades claras, ditas lúcidas. Estas seguranças políticas seriam felizmente contidas em seus transbordamentos pelo sentimento, não da inutilidade de tudo, mas dos limites da verdade absoluta. Como desenhar estes limites sem resvalar no ceticismo ou cair na paralisia? Como conciliar a radicalidade inerente a toda política e o questionamento necessário a toda relação? Somente concebendo que é impossível reduzir qualquer um que seja a uma verdade que não tenha sido gerada pelo próprio indivíduo. Isto é, na opacidade de seu tempo e de seu lugar. A Cidade de Platão é para Platão, a visão de Hegel para Hegel, a cidade do griot para o griot. Não é proibido vê-los em confluência, sem confundi-los em magma ou reduzi-los um ao outro. Igualmente esta mesma opacidade anima toda comunidade: o que nunca nos uniria, nos singularizando para sempre. O consentimento geral às opacidades particulares é o mais simples equivalente da não-barbárie.

Reinvindicamos para todos o direito à opacidade.

De Édouard Glissant, in Poètique de la Relation
Tradução: Henrique de Toledo Groke e Keila Prado Costa
Revisão: Claudia Consuelo Amigo Pino

Quintana

2007-11-23T10:06:00.000-03:00

"A amizade é um amor que nunca morre."

Quintana, para Raphaël, Carlotas, Felipe, Vanessa, Denise... Ju, Cris, Andressa, Paula.
Tosta, Diego, Babi, My, K., Tha... e todos os meus queridos.

.

A frase do seu dia na minha agenda: 29/04

2007-11-20T18:41:00.000-03:00

Indecisão é quando você
sabe muito bem o que quer
Mas acha que devia
querer outra coisa.

Adriana Falcão.

...é

Panorâmica

2007-11-19T23:50:00.000-03:00

Eu
acreditava
Em
tantas coisas.

Ah,
Vida.

Hoje olho.

Atrás de mim, um poste. Placa azul. Fios para todos os lados. Acima, fios cortam o Azul. Tento dialogar, mas esses fios impedem meus pensamentos de ultrapassar os 9 metros. Desisto. Não serei ouvido. Baixo os olhos. À minha frente, alguns metros após: outro poste. Inclinado. Mais fios, mais ramificações... Evolução. Abaixo, chão quebrado. Calçada Copacabana. No horizonte um ônibus: azul. E eu pensando em como me comunicar, falar, daqui de dentro.

(...)

Como Grãos.

2007-11-18T16:49:00.000-03:00

(Destino)
Panela - Pow!
Caramelo
Uniões.

(Acaso)
Pacote - Mãos
Dentes
Os desprendem.

.
Sobre o título, poderia ser (*clarice benchmark on*):

Eu me lembro / Pipocas / O dia em que a terra parou (no mundo das pipocas doces) / Ah...! / Destino / Acaso / Duas faces / A Parábola das Pipocas / Uma mente brilhante / Cirurgia / Continho Interiorano / Doce (des)união / ...

Defectivos

2007-11-15T20:28:00.002-03:00

A Viaro e Bandeira

Amanheço.
Escorro ao banheiro.
Águo, Chuveiro-me, Entoalho.
Roupo, aromatizo, desjanelo-me:
Ensoleio.

Enevôo, quando crepusculo
Pasço, compito no pasto
(gramática antiga)

Abolo, aturdindo a Norma, as defecções.
Indefeituoso, hauro as excessões.
Carpo a puída poesia onde tine
a excogitada ruína vernácula.

Demolo o padrão,
exauro os tipos.
Delinqüo as regras
do que não adequa,
E com urgor,
explodo os sapos,
que batateam:

- Não fremo, gemo!
- Não tine, soa!
- Não defecto! Indefecto!

Esse poema pode se mutar trought-the-time, com alteração de verbos e conjugações. Idéia surgida em aula de Morfologia

Uma música para se ouvir olhando a chuva...

2007-11-15T18:02:00.000-03:00

ou para se ler ouvindo a chuva... Ou para pensar na chuva... Ou em como as coisas podem e poderiam, sempre, ser e ter sido diferentes...

Couldn’t save you from the start
Love you so it hurts my soul
Can you forgive me for trying again?
Your silence makes me hold my breath
Time has passed you by...

Oh, for so long I’ve tried to shield you from the world!
Oh, you couldn’t face the freedom on your own
Here I am, left, in silence.

You gave up the fight,
You left me behind,
All that’s done’s forgiven
You’ll always be mine
I know deep inside
All that’s done’s forgiven

I watched the clouds drifting away,
Still the sun can’t warm my face...
I know it was destined to go wrong,
You were looking for the great escape,
To chase your demons away.

Oh, for so long I’ve tried to shield you from the world!
Oh, you couldn’t face the freedom on your own
And here I am, left in, silence.

You gave up the fight
You left me behind
All that’s done’s forgiven
You’ll always be mine
I know deep inside
All that’s done’s forgiven

I’ve been so lost since you’ve gone
Why not me before you?
Why did fate deceive me?
Everything turned out so wrong
Why did you leave me in silence?

You gave up the fight
You left me behind
All that’s done’s forgiven
You’ll always be mine
I know deep inside
All that’s done’s forgiven

Within Temptation: Forgiven

Within Temptation – Forgiven

Quadrados Ondulados

2007-11-15T14:07:00.000-03:00

Não quero ser virtualmente legal. Não quero o plástico, ondas quadradas.

Os amigos são fotos e textos em Tahoma 10 num fundo azul. Não, eles têm movimento também, nos vídeos que posso ver no youtube. Se quiser ouvir uma música legal, tenho o LastFM, as rádios online... Para que ouvir alguma música ao vivo?

Por aqui eu posso pensar em falar tudo o que eu desejo... Afinal, meu diálogo aparentemente é comigo mesmo, com minha tela, com minha base retangular plástica com cubos - ridículos losangos sujos - que se transformam toque-a-toque em minha voz. Para que a mão quando tenho mais de 1.000.000.000 tipos de fontes no Google para escrever? O movimento leve da caneta virou um tec tec tec que gera um etc etc etc sem sentido, sentimento. É maquinário-leve, é tecnologia, moderno. Agora o movimento é uma dança de dedos buscando os ladrilhos certos, contorcionistas.

Aqui não temos corpos, nem faces, nem vozes, nem toques... Não temos nós... Fomos digitalizados. Não posso mais dizer que alguém é lindo, se não o vejo. Posso dizer: Você tem fotos lindas, você tem vídeos lindos, você escreve textos lindos no seu blog... E o que são estes?

Fotografias são seqüências organizadas de microgotículas de tinta em um papel bem-feito (quando impressas). Não sou eu. Vídeo é uma série de dados digitais seqüenciados em 00101011011000101010. Não sou isso. A visão virtual das coisas se resume à mistura vermelho verde azul branco, jogados como realidade sobre nossos olhos. É o que nos tornamos.

Aceitamos.

Segundo o orkut eu era dividido em cinco [geral / social / contato / profissional / pessoal] e precisava de dicas diárias de como viver. Fazia parte de três grupos de pensamento. Era sagaz, observador e analítico por natureza, herdaria uma grande fortuna, tinha 38 amigos e 6 fãs, era 100% confiável, 100% legal e 90% sexy. Tinha 11 fotos, vitrine de minha vida para o mundo. "É uma família linda" - pensavam.
Pelo orkut o Fernando teria uma gata e tiraria fotos com ela; Não tinha paixões, esportes, atividades, livros preferidos, músicas, programas de tv, filmes ou 'alimentos'. Não fumava, não bebia, não tinha estilo, não tinha animais de estimação, filhos, etnia, religião, visão política, humor, orientação sexual.
Não tinha escolaridade, profissão, interesses profissionais.
Nada chamaria atenção em mim, segundo o orkut: meus olhos não têm cor, meus cabelos não têm cor, não tenho tipo físico nem arte no corpo. Nem aparência, nem o que mais goste em mim.
Nada me atrai. Não há o que não suporte. Não há primeiro encontro ideal; Não aprendi nada com relacionamentos anteriores. Não há com o que não consiga viver. No meu quarto nada se encontra.
Não tenho um par perfeito.

Não Aceito.

Já que não estou no orkut, não sou.
Não há mais perfil meu lá.

Não Existo.

[aí aqui embaixo você escreve: 'Aprendendo com o Vazio']

16/07

2007-11-12T10:50:00.001-03:00

Na minha agenda:

"A maior dor do vento é não ser colorido"
Mario Quintana

.

Lenços.

2007-11-11T15:20:00.000-03:00

Estou num estado que, se for abraçado, choro.

Não me abracem...

(Ou, lenços a postos...)

Até as quatro.

2007-11-04T16:00:00.000-03:00

A gata suspira no sofá,
Uma mosca desliza no ar...
Os dedos correm pelo teclado.
Yann Tiersen flui por toda a casa.
A luz, agressiva,
invade cada poro.
Os olhos ardem.

***

O inverno virou primavera
A primavera é transição
Mas a transição não houve
e o inverno virou verão.

***

Os siriris voam em sóis
A poluição preenche as narinas.
Aromas diversos se misturam,
(um caminhão não me deixa sentí-los).

***

O barulho não acabou
(nem acaba).
A noite que não começou,
Promete.

***

Enquanto isso, a gata boceja no sofá, ao ouvir a introdução de La dispute.

A Juliana: Uma Promessa.

2007-10-31T08:56:00.000-03:00

A gente dá

amor...
carinho...
atenção...

E o que a gente recebe em troca?

Nada.

Isso dói...! Isso dói muito!

(Ju, me remirei... tá bem?)

(Isso porque ela está em minha cabeça... Ah, e, esclarecendo... não é dor de cotovelo... o trecho acima é uma citação de diálogos de borboletas...)

Olhos a menos trinta.

2007-10-28T01:03:00.000-03:00

Mãos nos bolsos são uma posição de alta-auto-defesa. Auto-comiseração. Anda por aí com as mãos no bolso, pra ver. Os seus braços se juntam ao corpo, os ombros se encolhem... daqui a pouquinho vai estar parecendo um lagostim, curvadinho... Os ombros se acostumam a essa posição, e (in)conscientemente a cabeça vai baixando, baixando... Baixa até os olhos tocarem o horizonte inferior. O queixo a menos trinta graus. Nesse ângulo a boca se fecha. A respiração se dificulta. A garganta trava, as mãos se seguram.

Seguram no que não há, se apertam buscando o refúgio do toque, fogem do vento. A posição é ideal para olhares oblíquos auto-inferiorizadores, tristes, depri(midos/mentes). Se amarram, dedo a dedo, num invólucro de pele desabitada, e o vazio da palma curva enlaçada é o vazio dos dedos endurecidos que é o vazio das próprias mágoamarras, desenlaçar de mãos. Se comprimem a si mesmas, se prendem ao seu próprio vazio, se atam no desenlace, se fecham na liberdade, se escondem por estarem nuas.

Um paná-paná

2007-10-27T12:05:00.000-03:00

Fui e voltei com a Andressa ontem... Conversamos tanto!

Ela me faz pensar em um paná-paná em céu azul vivíssimo e flores amarelinhas, lindas, lindas...
correndo em meio às borboletas no vento.

Me faz bem!

Descobri

2007-10-25T23:48:00.000-03:00

Que não sou um tímido... Sim um solitário.

A Letras

2007-10-24T11:59:00.000-03:00

Está sem graça.

Ontem.
Hoje.
Amanhã.

Quem sabe sexta a graça volta

entre tantos...

Sabem...

2007-10-24T11:55:00.000-03:00

A gente sempre pensa que tudo podia ser diferente... Será que sempre fazemos as escolhas erradas ou fantasiamos o que deveria/poderia ter sido?

Sei lá.

(dedo-batendo-na-cara-à-lá-andressa)

Diagonal

2007-10-21T13:53:00.000-03:00

Preciso de um espelho para melhor encontrar as cores nas quais vou me camuflar de mim mesmo, dentro de minha própria pele, opressora. Passarei horas e horas em frente a esta máscara, me reinventando. Enganarei meus olhos com minha própria pele, influenciarei minha visão, subverterei minhas retinas, meu cérebro, até que suma de minhas vistas essa imagem estranha a mim mesmo. Olharei e me deliciarei ao não ver. Essa pele é dolorosa. Os olhos se arrepiam e gelam em repulsa disso, que não sou eu.

Quando chegar a noite, a sombra cobrirá o banheiro branco, o espelho manchado, a pia, o sanitário. Fundirá o espaço.

Me estendo. Já não caibo no espelho. Ele se parte e seus cacos se espalham. Me descamuflo nessa fusão do que sou, sinto, quero. Frágil, recolhem os cacos. Embrulham num jornal. Nos embolam num saco. Um caco agarra minha garganta. Diagonal. Lento. Rasga a casca, funde ao interno: Fundo. Rasga minha pele. Meus olhos. O rasgo é um escape. Fluo. O interno recobre o externo, o espelho acessa o interno. Reconheço nos cacos cacos de mim. No reflexo do fluxo o próprio espelho se reconhece: Sou ele.

Palavra.

2007-10-20T15:12:00.001-03:00

Senti uma dor tão grande que se pudesse gritar minha garganta se dilaceraria em mil partículas. E seria pouco. É uma dor uma mistura de tudo. A dor de sempre, mas tão mais intensa! Não há morfina que resolva a dor-da-mistura-de-tudo. Ela começa nos ouvidos, vai se entranhando, chega aos olhos fazendo-os se fecharem, as mãos vão aos olhos, amparam-nos enquanto a dor desce, amarrando a garganta e fechando os pulmões de alumínio. Estes são amassados, triturados, pressionados, até serem transpassados pela palavra que destruiu os ouvidos. A dor, tão grande, pesa nas costas, contrai os ombros, trava o tórax. Talvez se me abraçasse a mim mesmo esse toque transformaria as articulações travadas num grito, a plenos pulmões. Esse sufoco almado seria expelido num berro desesperado e mal-articulado que tomaria todo meu ser, com todas as forças restantes concentradas num movimento de extração, refluxo, libertação!

Não tenho voz para isso.

Esse grito não sai, essa dor, não sai.

Não sai.

E, em meio a isso tudo... Sonho.

2007-10-14T23:06:00.000-03:00

Será que só eu estou por aqui...
Sou mais um entre tantos...
Não estou por aqui...
Não há outros tantos?

Ah, ah...

Será que eu estou por aí...
em algum cantinho?
Será que só?
Ou EntreOutros...?

Não que...

2007-10-09T10:03:00.000-03:00

esteja copiando simples, puramente a Andressa... Foi um pedido 'plural';

Um post pra ela;
(Não bastasse o canto superior direito do blogue)
(Ela não tinha visto seu nome por aqui)

Juliana

(Mas nem precisava colocar, assim, tão claramente...)
Ela já estava aqui.

_________________________________________

While the sun hangs in the sky and the desert has sand
While the waves crash in the sea and meet the land
While there's a wind and the stars and the rainbow
Till the mountains crumble into the plain

Oh yes we'll keep on tryin'
Tread that fine line
Oh we'll keep on tryin yeah
Just passing our time

While we live according to race, colour or creed
While we rule by blind madness and pure greed
Our lives dictated by tradition, superstition, false religion
Through the aeons, and on and on

Oh yes we'll keep on tryin'
We'll tread that fine line
Oh oh we'll keep on tryin'
Till the end of time
Till the end of time

Through the sorrow all through our splendour
Don't take offence at my innuendo

You can be anything you want to be
Just turn yourself into anything you think that you could ever be
Be free with your tempo be free be free
Surrender your ego be free be free to yourself

Oooh ooh
If there's a God or any kind of justice under the sky
If there's a point if there's a reason to live or die
If there's an answer to the questions we feel bound to ask
Show yourself - destroy our fears - release your mask

Oh yes we'll keep on trying
Hey tread that fine line
Yeah we'll keep on smiling yeah (yeah yeah)
And whatever will be will be
We'll keep on trying
We'll just keep on trying
Till the end of time
Till the end of time
Till the end of time.
Queen, Innuendo.

Sobre.

2007-10-07T18:01:00.000-03:00

Não é que simplesmente ignore tudo o que ouça. Sempre fui dado à solidão... É melhor. Tem umas pessoas que são tão importantes que duas ou três palavras suas podem me fazer ruir, como uma bola de sorvete se desmanchando docemente na areia;

Nunca trouxe um amigo a minha casa; Aqui, onde resido desde 2002, nem na anterior, nem na outra, nem na outra. Me acostumei a estar sozinho. Parece um tanto contraditório de minha parte, visto que estou sempre meio rodeado de gente, e quando não estou procuro pessoas para me envolver em seus papos... No entanto um espírito comunicativo não significa exatamente um espírito 'acompanhado' ou 'acompanhável'. Tenho uma certa individualidade que... uma necessidade de um pouco de silêncio.

Quando estou sozinho posso ponderar as palavras que falo para mim mesmo. Crio estratagemas das coisas que nunca vou fazer... Teorizo o mundo sem preocupação com a dialogicidade: Ela sempre existe comigo mesmo. Teço diálogos que nunca vão ocorrer com tanta realidade que certas palavras chegam a ressoar em meus ouvidos... Penso em sorrisos que me acompanham mesmo que não tenham sido direcionados a mim, penso em sonhos nos quais os diálogos mais aprazíveis acontecem e me deleito. O sonho, este também é meu espaço (mesmo não tendo domínio sobre ele). Me sinto um Bobby com seu fantástico mundo... E os balõezinhos que brotam sobre minha cabeça são cada dia maiores... Abarcam o mundo. Abarcam os céus.

Tantas foram as vezes em que ouvi coisas as quais não me interessavam, que não correspondiam à minha verdade, ao meu mundo... Fui depurando. Certa vez foi falado em aula sobre a necessidade de algumas pessoas em reafirmarem-se como únicas conhecedoras de si mesmas... E sou tão assim! Não adianta vir me dizendo um "te conheço", "já passei por algo igual" ou "te manjo". Eu vou acabar tendo que te provar que não, você não me conhece, você não me entende, você não sabe como eu penso. Talvez venham daí os meus problemas com relação aos pensamentos de grupo. Me aproximo do geralista, normalmente, buscando manter o individual. Gosto de flutuar por entre as facções e ter o meu pensamento individual... E por diversas vezes acabo me afastando de grupos... Me reafirmo, por negação... Prefiro me afastar a ser abandonado... E é difícil ceder ao afastamento em busca do não-abandono. Me apego a mim mesmo. Tapo esse buraco com uns desenhos em tons frios, com textos sem serifas, muitas arestas, poucos leitores...

Imagino brotar um sorriso complacente naquele rosto, se lesse isso...

Sinto uma falta enorme. E é uma falta tão enorme que nem sei exatamente de quê. Vejo só uma tênue sombra... Mas já não sei se é sombra do mundo pensado, se é do que vejo, se é algo sonhei, teorizei, inventei... Queria que tivesse sonhado, mas acho que não é. Se fosse um sonho poderia ser uma premonição... E delas eu não posso fugir.

Livro: Os Ratos.

2007-10-07T12:48:00.000-03:00

Normalmente não sou dado a Enquetes ou questionarios assim mas... Se eu não postar isso receberei 'choros' de quem me convidou 'ternamente' (o Felipe).

1. Pegar o livro mais próximo.

O livro mais próximo é o tal "Os Ratos", de Dyonélio Machado... acho que praticamente todos os que passarem por aqui já terão lido esse livro, ou, se não, lê-lo-ão em breve... Ou ainda, deveriam ler...

2.Abrir na página 161 e postar a 5ª frase completa.

"Fita o forro escuro, manchado de bolor".

3. Não escolher o melhor livro nem a melhor frase.

Ao meu redor (ao alcance dos olhos, leia-se), estavam este, "O Jogo da Amarelinha" (que ainda nem comecei a ler, aquisição recentíssima), "Manual de Redação e Estilo d'O Estado de São Paulo" e um outro... O "Dicionário de Especialidades Farmacêuticas", da irmã. Seria incrível se pegasse o D.E.F. ou um outro dos outros dois... Mas optei pela minha atual leitura. Com relação à frase, se pudesse, escolheria a última frase da página 46...

4. Repassar para 5 blogs.

É uma missão difícil, visto que (como me atrasei), perdi a vez... boa parte dos blogues conhecidos já publicaram seus memes... Então:

Drêss http://meiocrisalida.blogspot.com
Luise http://srtasmilla.blogspot.com
Israel http://www.ix-ray.blogspot.com/
Glauber: http://glauberiblogerum.blogspot.com/
Diego http://nucleo-ultimo-da-pessoa.blogspot.com/

5. O que está achando do livro.

Requer muita atenção na Leitura... E o ideal é lê-lo de uma tacada só.

Eu não deveria estar sentindo piedade do Naziazeno... não?

Vou relê-lo... Depois respondo a essa questão 5, ok? (isso é uma fuga das primeiras impressões... preciso 'depurar' a leitura...)

O Acaso.

2007-09-30T14:34:00.000-03:00

Quem nunca viu em fotografias, sites, filmes, desenhos... aqueles gigantescos relógios das praças de cidades alemãs, que têm bonecos que andam em trilhos com martelos nas mãos para bater os sinos? Alguns têm até animais, como vaquinhas que dão coices, carneiros que dão chifrada, pássaros que gritam e outros personagens... Dentro desses relógios, tudo que acontece – e que jamais vai acontecer – é previsto. Todas ações de seus personagens são pré-programadas e foram calculadas milimetricamente no instante em que o relógio foi construído. Se quisermos saber hoje o que a vaquinha vai estar fazendo daqui a exatamente trezentos anos, duas horas e cinco minutos, basta calcular. O resultado será preciso: ...

(veja postagem completa no http://coletivomariodeandrade.blogspot.com)

Au Hasard

Au hasard une épopée, mais bien finie maintenant,
Tous les actes sont prisonniers
D'esclaves à barbe d'ancêtre
Et les paroles coutumières
Ne valent que dans leur mémoire.
(...)

Me sinto pedaço d'água, hoje.

2007-09-22T16:04:00.001-03:00

Imagine um gelo: Pedaço d'água. Existem máquinas que os fazem, com líquidos em serpentinas e outras parafernalhas... Nessas serpentinas, rolam gases, refrigerantes... Aqueles que, para a produção do gelo, acabam com o gelo natural.

Me sinto uma Geleira em corrosão.

Cada pífio pedacinho cai como parte do interlúdio destrutivo. Se lançam ao Oceano, se integram a ele. Em segundos são negro, evasivo Oceano. Alí estão, em meio ao resto. O Oceano não muda de aspecto naquele local, apenas aumenta picometricamente de volume, absorvendo-as; o volume daquelas partículas é insignificante como elas; Individualmente, no Oceano, mudam nada. O que muda é a Geleira, em corrosão. A cada queda perde sua forma, a cada pedacinho perde mais um pouco de sua lividez... A Geleira vai se desfazendo, desfazendo...

Me sinto pedaço d'água, hoje.

Uns Dias...

2007-09-22T15:28:00.000-03:00

O expresso do oriente
Rasga a noite
Passa rente
E leva tanta gente
Que eu até
Perdi a conta
Eu nem te contei
Uma novidade quente
Eu nem te contei
Eu estive fora uns dias
Numa onda diferente
E provei tantas frutas
Que te deixariam tonta
Eu nem te falei
Da vertigem
Que se sente
Eu nem te falei
Que te procurei
Pra me confessar
Eu chorava de amor
E não porque sofria
Mas você chegou
Já era dia
E não estava sozinha
Eu estive fora uns dias
Eu te odiei uns dias
Eu quis te matar

Uma Clareira.

2007-09-08T16:25:00.000-03:00

É uma clareira. Porque não caminhamos para lá? Talvez tenha sido feita por algum nativo, por alguém que conhece bem o local e possa nos rumar para a saída, para nosso destino! Você sente estes sons? Se não formos até lá, em breve eles virão até nós; O que será melhor? Já te disse, eu vejo uma clareira, porque não vamos até lá? Talvez encontraremos fartura, quem sabe algum hepicóptero nos leve até o alto, bem distante de onde nos encontramos. Ouça o barulho das águas límpidas que lá nos banharão! Você sente esse frescor? Rumemos para lá!

Há uma clareira? Ignoro.

Não compreendo... Seria mais fácil simplesmente estacar, estagnar e morrer;
Porque essa busca se quando avistamos local aprazível nos afastamos?

Continue.

Mas, porque esperar apenas pelo fim, porque tanto pathos, se o dia próximo pode não vir? A cada dia penso talvez este será o último de nosso sofrimento. Quem sabe acontecerá uma reviravolta, uma revolução, uma peripécia... A busca está próxima do fim, estamos à beira dele, cada mínima célula de minha pele, de meu corpo, de minha língua me fazem experimentar a estranha sinestesia alegre de possível mudança. Essa espera traz a frustração mórbida do aborto de um primogênito, do roubo de preciosidades, da luta pelo intocável... É aquela bola de sorvete que rola suavemente pela areia fina em um sábado de janeiro, enquanto o loirinho se (des)contenta com o resto que sobrou na casquinha. A cada manhã me sinto como esse menino. Vejo meu sorvete caído na areia, me lembro das poucas moedas que guardei para poder comprá-lo... Poderia ter, então, comprado várias casquinhas... Mas eu, criança, investi toda a minha pequena fortuna naquela única bola ; E agora ela alí, se desfazendo em violação aos meus desejos, rolando docemente pela areia.

Decepção. Quando surge um novo micro-ímpeto matutino, quando vejo uma clareira à nossa frente, logo à diante, tão atraente, acessível, acalentadora... "Continuamos"?
Não compreendo, não compreendo. Na verdade nunca pude compreender certas coisas; muitas delas; Agora somos nós, aqui, nisso. Como pudemos chegar aqui? Desfaleço a cada segundo, a cada passo, e haverá mão que me arvore? Tua mão?
Estamos em um pedaço de mundo que não é papel, que não é cores, que não é, simplesmente... Não é aquela alvura-sépia, não é beleza-estelar... É o que me resta. momentos mal entendidos solidões ajoelhamentos invasões insobriedades e elogios à loucura.

É uma clareira, clareira, regaço, uma explosão de luzes estelares que nos acomodarão entre terra e aqueles céus, tão seus... Porque não vamos até lá? Caio-me em meio às tarlatanas de suas roupas, peço, rogo, porque não vamos até lá? Haverá festa, comida, música, claridade, luz, vida! Porque não vamos até lá?

Olhe a terra. Olhe para nós. Olhe ao redor de nós. Olhe em volta. Escute, escute bem. O que você sente?

Silêncio.
Pois bem, silêncio. É o que ouço, sinto e desejo.
Cale-se e continuemos.

Você vê alguma clareira? Tem premonições de festas, de claridade, vida? Deseja águas límpidas? Ouve batida? Há alguma batida? Há algo disso envolta?
Parece que não há, não é mesmo?

O que há?
Veja, sinta, toque.
O que há?

Nada aprazível.
Contente-se com isto, é o máximo que poderei fazer por você.
A noite há de se aproximar breve, então toda essa matutinidade se esvairá.

A noite é sempre.

Primeira Pessoa.

2007-09-07T22:09:00.001-03:00

A indelicatessen toma forma...

Formas.
Dezenas,
milhares.

O mundo é cinza,
feio,
tem erupções na face e olha de lado,
como se essa fosse a pose dos grandes homens.

E ainda se acha deliciousment poderoso em seu micro-pod[r]er.

É medíocre.

O Mundo é banana.
Banana nanica verde, daquelas que amarra a boca só de pensar em moder.

O Mundo é xepa,
é fim de feira, onde todos disputam o melhor pedaço... (do resto)

O mundo tem uma maçã que estraga tudo:
É a maçã-poder que corrói a todas as outras do cesto.

O mundo tem uma psico-maçã que estraga tudo:
A medíocre maçã-tudo-posso que ignora a todas as outras do cesto.

O mundo tem uma maçã-podre-que-estraga-estraga tudo.

É a maçã... A maçã colhida individualmente na xepa, que torce a boca, amarra a boca, poderosa. A maçã auto-autruísta.

É esse podre, "eu".

Coletivo Mário de Andrade

2007-08-19T21:24:00.000-03:00

Por favor, linquem, visitem, poetizem e critiquem!

http://coletivomariodeandrade.blogspot.com

Coletivo Mário de Andrade

Ali. Sépia.

2007-08-12T13:23:00.000-03:00

Inocência.

2007-08-11T23:23:00.000-03:00

Mamãe,

Essa é a casinha
do papai...

Ou é aquela lá?

आ ट्रांस्लितेराकाओ

2007-08-11T23:05:00.000-03:00

A transliteração
do eu-poético
faz com que
o texto se
torne
isso.

आ ट्रांस्लितेराकाओ
दो एउ पोएतिको
फज़ कॉम कुए
ओ तेक्ष्तो से
तोरने
इस्सो.

Dia dos Pais

2007-08-11T23:00:00.000-03:00

Vamos a um churrasco,

meu filho?
Será em minha casa.
Mesa posta, casa em festa...

Venha, meu filho.
Vamos comemorar
o dia dos pais com o pai,
(de sua madrasta),
filho.

Ele está velho,
É carente,
É doente.
Precisa de companhia,
filho.

- Mas, e o Vovô, meu Pai?

Ah, o seu avô
tem muitos filhos.
Algum há de lembrar-se
dele.

Ele é só
um velho
carente,
doente,
meu filho.

Meu pai pode se virar
sozinho.

Liberté

2007-08-11T16:07:00.000-03:00

Sur mes cahiers d'écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige
J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J'écris ton nom

Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l'écho de mon enfance
J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur
Sur l'étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon
Sur les ailes des oiseaux
Et sur le moulin des ombres
J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l'orage
Sur la pluie épaisse et fade
J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes
Sur les cloches des couleurs
Sur la vérité physique
J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés
Sur les routes déployées
Sur les places qui débordent
J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume
Sur la lampe qui s'éteint
Sur mes maisons réunis
J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux
Dur miroir et de ma chambre
Sur mon lit coquille vide
J'écris ton nom

Sur mon chien gourmand et tendre
Sur ces oreilles dressées
Sur sa patte maladroite
J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte
Sur les objets familiers
Sur le flot du feu béni
J'écris ton nom

Sur toute chair accordée
Sur le front de mes amis
Sur chaque main qui se tend
J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attentives
Bien au-dessus du silence
J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J'écris ton nom

Sur l'absence sans désir
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J'écris ton nom

Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l'espoir sans souvenir
J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer

Liberté

***

O poema que fez o semestre valer a pena: Liberté: 1942. Paul Eluard largué ce poème par les avions de la RAF en milliers de tracts sur la France occupée.

Clique aqui e ouça Paul Eluard lendo o poema, em gravação feita entre os anos de 1942 e 1952, data de morte do poeta.

Paul Eluard fez tudo valer a pena.

Abraço

2007-08-05T21:43:00.000-03:00

Perfume
Em mim.

Floral,
Resistente.

Não era
meu.

Estava
Em mim.

Não resisti.

Art 5º - II -

2007-08-05T21:30:00.000-03:00

'ninguém' será obrigado
a fazer
ou deixar de fazer alguma coisa

(senão?)

em virtude da lei...

da Constituição da República Federativa do Brasil

Poema que ia ser Haicai

2007-08-05T21:02:00.000-03:00

Folha que cai
no rio
ainda que a leve
o rio
muda a visão
do rio.

E a cada dia me é arrancado mais um pedaço de mim

2007-08-05T00:32:00.000-03:00

Não consigo olhar no espelho. Meus cabelos, esses cabelos. Cabelos!

"-- É, tem cabelo pra umas três cabeças".

É tido como mais um número nas estatísticas. Apenas mais um número nas estatísticas. Ele não foi e não será, nunca será apenas mais uma notícia de jorna l.

Eu estava lá no dia anterior. Era beleza, arte, alma... Cristiano, onde estará sua alma? Você fará falta, meu amigo. Esses cabelos, esse corte. Seus dedos, suas tesouras... Fará falta. Sua mente, suas falas, sua presença. Um ser humano fantástico. Fará falta, grande amigo.

Embuição: Graus.

2007-08-04T12:49:00.000-03:00

a Glauber Machado

(Ao som de "Pulp Fiction: Tempos de Violência")

Inversão.

2007-07-29T21:21:00.000-03:00

Estávamos muito bem. (explosão...) Apesar do frio, do gelo, da névoa, estávamos bem. Apesar da falta de dinheiro, do abandono, da solidão, estávamos bem. Dançamos na sala. Mesmo com todo o frio e empacotados, dançávamos na sala. Era uma alegria simples e bonita de se ver. Ela sorria sinceramente, um sorriso daqueles onde o rosto inteirinho ri, não somente a boca amarelamente ou os olhos falsamente. Meu preferido, o conjunto: Sinceridade. Esse é o soriso-de-sempre de minha mãe. Não sobra espaço pra outros tipos de sorriso nela. Eu tentava fazer com que ela não telefonasse. Não telefonasse... Não telefone! Insistiu, ligou.

O frio, o gelo, a névoa, a falta de dinheiro, o abandono, a solidão, a hipocrisia. Todos venceram nossa alegria após o telefonema. Coitado do interlocutor. Pobres de nós. E viva os Egos Indestrutíveis e o Individualismo Barato! Mentira. Agora o que nos toma, a mim e a ela, mais uma vez, e como tem sido comumente, é a tristezazinha de sempre... Graças à hipocrisia, às inversões, aos telefonemas. Quisera eu não ter telefones. Interlocutores. Aniversários. Visitas. Domingos. Inversão! Podia ser só o frio. Um Cobertor. Um Minestrone. Um Chocolate. Uma dança, alegria simples. Um Sorriso. Sorriso que vem envelhecendo em alta velocidade há dezesseis anos, e não por acaso. Inversão! Sangue que tem sido dado. Em troca: descaso.

'Mas...'

Quieto. Não há espaços para ilusão, aqui, neste apartamento.

Um Jazz inaudito.

2007-07-24T22:44:00.000-03:00

A cada dia me desfaço de mais um pedacinho de mim.

Me livrando disso tudo quem sabe não vai junto este - eu mesmo?

Agora alegorizo com meu saxofone lamúrios que ninguém pretende ouvir. Já me deram o saxofone para que eu não falasse, e hoje nem mais seu som é suportado. Já foi encantador de serpentes... As grandes majestades se reuniam para assistir ao jazz de inaudita beleza. Hoje, as majestades e suas potestades se deliciam com suas máquinas internas - Ah, belo ego! - e rogam, rogam por silêncio (d'outrem, para poderem se ouvir melhor).

Quando houver só e realmente o silêncio, a voz daquele, os sons deste ou os sussurros do que virá serão lembrados?

A cançãozinha de uma caixinha de música, presente que era o mais querido... Essa sim, não se esquece.

A cançãozinha medíocre. antiestética. monofônica. metálica.

A caixinha chinesa, a R$ 2,00 (já que não se pode contar com o troco). A caixinha que toca a alma, e que custou míseros centavos... Com os quais muitos nem podem contar... Nem podem contar.

E nós, com o que podemos contar, afinal?

Eu, por exemplo, só tenho este inaudível, sôfrego, desgostoso, desgostado, inarticulado, psicossomático, disfórico... jazz inaudito.

Inaudito de incompreensível que é, que foi.

Bola de Meia, bola de gude...

2007-07-07T22:06:00.000-03:00

Sinto falta de músicas brasileiras como as do Boca Livre... como é pouco visível na "nova MPB". É crítica. É poesia. Não comércio. É música de fazenda, de manhã-na-roça, de menino-que-acorda-cedo, passa na cozinha, pega um pedaço-de-bolo-quente e vai correndo pelo campo se banhar no riacho. É lindo:

"Uma casa antiga e um pé de flor na porta
E os meninos soltos pelo laranjal
Mariana e Gabriela, dois sorrisos
Timidez guardada em renda e chita azul
Alecrim, manjericão, camélia, flor e flor
Meigamente Mariana espera seu amor
Manga-rosa, carambola, jambo, fruto bom
Gabriela meigamente inquieta floração
Uma casa antiga assim como a Tartária
E os meninos soltos pelo mundo seu
Dois sorrisos Gabriela e Mariana
Doçura guardada em renda de algodão
Manga-rosa, carambola, jambo, fruto e flor
Meigamente Mariana esconde seu sabor
Alecrim, manjericão, camélia, floração
Gabriela meigamente, inquieto coração
Uma casa antiga, alegre e avarandada
Guarda seus meninos, corpo protetor
Mariana e Gabriela agora dormem
Feito num quintal repousam, fruto e flor."
As moças.

(Dá saudades de uma certa tranqüilidade que nunca viví ou viverei.)